Het is een kunst om zinvolle excuses aan te bieden. Een goede plek. Wacht te lang en ze worden zinloos.
Idealiter zouden ze ook gepaard moeten gaan met een soort verzoening.
Ik heb, samen met veel New Yorkers, gewacht op excuses die maar niet lijken te komen. Maar terwijl ik in de eindeloze leegte heb gewacht, kwam het bij me op dat ik misschien zelf excuses verschuldigd ben. Dus hier gaat het
Een verontschuldiging
Jaren geleden lachte ik iedereen uit die de NY Post las. In het café waar ik werkte, vond ik het heerlijk om het in de prullenbak te gooien als iemand het op een met kruimels bedekte stoel achterliet. Had ik het ooit gelezen? Nee. Maar ik wist dat ik niet het type persoon was dat de NY Post las, en daar was ik trots op.
Toen, een paar jaar geleden, begonnen de dingen er voor mij een beetje anders uit te zien. Ze begonnen er verkeerd uit te zien, zoals een wollen muts in de zomer, of een masker op het gezicht van een baby. Ik begon leugens en onmogelijkheden te ontdekken die uit de monden van belangrijke mensen kwamen. "Gaandeweg, toen plotseling", zoals het citaat van Hemingway luidt, zag ik de dingen in een ander licht.
Ik kon de leugens van de politici bijna verdragen, maar toen vrienden de leugens begonnen te herhalen, werd het te veel om te verdragen. De waarheid leek net buiten hen te zweven en liet hen woedend onaangeroerd.
Het was iets na deze tijd, mijn soort ontwaken, dat ik zelf een verschoppeling werd.
Ik was niet van plan een outcast te worden. Ik had de middelbare leeftijd bereikt als een doorsnee, oprechte burger, redelijk respectvol voor autoriteit. Ik was een moeder die haar kinderen in godsnaam pianolessen liet nemen!
Maar op een ochtend, laat in de zomer van 2021, werd ik wakker en ontdekte dat ik geen burgerrechten meer had. En de dingen namen een wending. Ik verwonder me nog steeds over hoe het allemaal is verlopen:
Begin 2021 dacht ik dat ik het ergste van covid had overleefd. Ik had een jaar van hysterie overleefd waarvan ik aannam dat het zeker zou vervagen, misschien zouden er zelfs verlegen excuses volgen, zoals na een lange dronken nacht die te ver was gegaan.
Tegen die tijd was het wondervaccin eindelijk gearriveerd en kon elke Amerikaan die het wilde, het krijgen. Maar het gebeurde zo dat ik het niet wilde. Ik had al covid gekregen tijdens de lockdown, terwijl ik benodigdheden zoals koffie en toiletpapier verkocht uit het café dat ik nu bezat, een café dat hinkt op overheidsgeld.
Een experimenteel vaccin voor een virus dat ik al had gehad, sprak me gewoon niet zo aan; waarom zou het zijn? De beslissing, eerlijk gezegd, nam zichzelf. Wie wist dat het me in het midden van een nachtmerrie zou doen belanden.
Ik herinner me de tussentijdse aankondigingen van onze toenmalige burgemeester, een lange mafkees die mensen vergeleken met Big Bird. De eerste aankondiging kwam op de ochtend van 16 augustusth, 2021;
Mijn soort mocht niet meer in cafés gaan zitten en eten, zei hij, hoewel we wel iets in een papieren zak mochten meenemen om mee te nemen.
Mijn soort mocht geen culturele gebouwen meer betreden, zei hij; kunst en geschiedenis waren voor de goede burgers.
We kregen niet langer het voorrecht om te werken of een hbo-opleiding te volgen.
We mochten de school van ons kind niet betreden of de mensen dienen die we dienden toen het vaccin slechts een twinkeling in Fauci's ogen was. En de samenleving was het daarmee eens. De “niet-gevaccineerden” verdienden het. Verdomme.
Mijn woede sudderde. Het sloeg om in woede. Het enige waar ik om vroeg was gezond verstand. Elke dag dat New York City zoemde, brandde ik. Zagen ze ons niet wegkwijnen met verlies van hoop en verlies in het algemeen?
Wisten ze niet dat er een miljoen van ons waren die nee bedankten? Een miljoen die geen burgerrechten hadden. Een miljoen die gelijk hadden, zo bleek, over alles.
Het leek erop dat ze dat niet deden, of als ze dat wel deden, kon het ze niet schelen.
En net toen ik op het punt stond de mensheid op te geven, kwamen uit de waas van covid-hysterie enkele van de duidelijkste stemmen die te vinden waren in, van alle plaatsen, de NY Post.
Maar natuurlijk!
Ik had het knappe gezicht van Alexander Hamilton op het biljet van tien dollar moeten herkennen als een teken, daar naast de gescrollde 'We the People'. Hamilton, een Founding Father, had gewerkt aan de afschaffing van de slavenhandel in New York City. Ik was vergeten dat hij ook de NY Post had opgericht!
Terwijl het andere reguliere nieuws nog steeds verwelkte door overpeinzingen over de onzichtbare dreiging van lange covid, of de nieuwste Fauci-gril, baande de NY Post een weg met zijn eisen voor een terugkeer naar gezond verstand en fatsoen.
Daar in gedrukte vorm riep het op tot een eindigen op allen mandaten – als honkbalspelers en beroemdheden ze niet nodig hadden, waarom de arbeidersklasse dan wel?
De redactie riep in koor op tot een afrekening door middel van een covid waarheids- en verzoeningscommissie – Amen!
En lang voordat iemand anders het aandurfde om de meningen te publiceren van enkele van de dapperste academici en wetenschappers van onze tijd, de co-auteurs van de Grote verklaring van Barrington, Dr. Martin Kulldorff en Dr. Jay Bhattacharya.
Dus het spijt me, NY Post. Ik beoordeelde je op je dekmantel. Door je rode en zwarte blaffende krantenkoppen. Maar ik had het fout. En voor iedereen die denkt dat ze iemand een verontschuldiging verschuldigd zijn, laat me je vertellen dat het goed voelt om een schuld te vereffenen. Ik raad het ten sterkste aan.
Uitgegeven onder a Creative Commons Naamsvermelding 4.0 Internationale licentie
Stel voor herdrukken de canonieke link terug naar het origineel Brownstone Instituut Artikel en auteur.
