Het hypnotische ritme van afhankelijkheid

‘Ik weet nog dat vrijdag iets betekende’, zei de verwarde man in de bus.

Afhankelijke armoede heeft een ritme.

Je weet dat het op de eerste van de maand druk zal zijn in de supermarkt, want dan worden de voedselbonnenkaarten herladen.

Vakantieweekends zijn geen verademing maar een ongemak omdat de overheidskantoren waarop u vertrouwt, gesloten zijn.

Je weet dat je meer tijd moet besteden aan boodschappen doen en je kent het busschema.

Je weet dat je wordt behandeld als een lastige klant, nooit als een gewaardeerde klant, waar je ook gaat, en je neemt het gewoon tot je niet meer kunt en dan wordt je als een probleem bestempeld en breng je het weinige dat je hebt in gevaar.

Je kent de formulieren en loketnummer drie en je moet de sociale dienst een uur voordat ze opengaan om 8 uur bellen, niet de moeite nemen om na 9 uur te bellen en nooit bellen op woensdag als ze gesloten zijn.

Het is een langzaam, consistent ritme, dag in dag uit alleen onderbroken door incidentele familiechaos, medische noodgevallen of de vluchtige gelukzaligheid van vergetelheid. Het wordt een comfortabel, verdovend kloppen, een vertroeteld bestaan ​​dat druppelsgewijs wegvloeit, onmerkbaar, tenzij je heel goed kijkt en je zoiets niet langer kunt verdragen. 

Het leven wordt een zeef die niet kan worden afgedicht of weggegooid, maar alleen maar heen en weer kan worden gekanteld om iets – slechts één druppel – van jezelf over te houden.

‘Ik herinner me dat de waarheid iets betekende’, zei de ontmoedigde man in de bus.

Censuur heeft een ritme.

Je weet wat je wilt zeggen, maar je pauzeert altijd dat extra ritme voordat je iets zegt, zelfs onder vrienden.

Je weet dat alles wat je wordt verteld waarschijnlijk een leugen is, waarschijnlijk opzettelijk, maar misschien kom je later achter de waarheid.

Je weet dat je verliest, slag voor slag, het vermogen om iedereen, alles, wat dan ook te vertrouwen.

Je weet dat als je de vraag durft te stellen, openlijk vraagt ​​of er iets is veranderd, je terzijde wordt geslagen en je weet dat je niet in de ogen wordt gekeken als je te horen krijgt dat je een waanvoorstelling hebt.

De overheid die bedoeld is om de samenleving te beschermen en de scholen die bedoeld zijn om de samenleving te onderwijzen en de stichtingen die bedoeld zijn om de samenleving te dienen, doen dit niet langer. Je weet dat ze dat misschien nooit echt hebben gedaan, dat ze hun doelen nooit helemaal hebben waargemaakt, maar je weet dat ze nu alleen zichzelf en hun bondgenoten en opperheren dienen, terwijl ze je niet iets dergelijks laten denken.

U weet dat de zo onbelemmerde stroom van ideeën en informatie tussen de mensen heen en weer de basis van de vooruitgang is geweest, het verschrikkelijke en het verkeerde op zijn kop heeft gezet, heeft geleid tot een werkelijk betere cultuur zonder oogkleppen, en de kern vormt van de idee van een vrije samenleving. 

En je ziet dat wegglippen in het alomtegenwoordige ritme en je begint je af te vragen of jij werkelijk het probleem bent, dat je de collectieve behoeften en voordelen niet begrijpt van een samenleving die soepel wordt bestuurd door degenen die misschien het betere idee hebben, dat zwemmen stroomopwaarts tegen de opgelegde stilte ingaan is contraproductief.

En je begint moe te worden en je af te vragen waarom je je druk maakt over de vruchteloze poging om zelfs maar het kleinste deel van de waarheid vast te houden, en je doet het even langzamer en alles begint veel gemakkelijker te worden.

En dat gemak bepaalt het toekomstige ritme en je begint reflexmatig het nieuwe, kalmerende ritme te verdedigen, de eenvoudige geruststellende achtergrond, het altijd zo licht pulserende gezoem dat er is om je in subjectieve stilstand te houden.

Af en toe voel je een tik, een klik, een hapering in het gezoem en word je er heel even aan herinnerd dat de vlotter een opoffering met zich meebrengt, een opoffering van iets dat je uiteindelijk zult vergeten – als de censuur zijn werk goed doet.

“Ik weet nog dat ik iets meende”, zei de wegwerpman in de bus.

Er zat een ritme in de pandemie.

Het was een ritme van het niets, een mengeling van dag tot dag.

Het was een ritme los van de tijd, een metronoom van blijven, klikken, blijven, bang blijven.

De informatie die beschikbaar was, was afgestemd op het creëren van onrustige gehoorzaamheid, een toestand van klaarwakkere, nerveuze uitputting waarbij feedback het ritme zelf voedde.

Het ritme veranderde in de loop van de tijd enigszins toen er menselijke vergoedingen werden toegekend in ruil voor inzendingen.

Masker op, masker af, mogen ontmoeten, niet mogen spreken, erop uit trekken, buiten blijven? Misschien later...we zullen zien.

Ingeschoten, alles is beter? Nog een schot... nog een schot... misschien kun je nu weer je eigen ritme vaststellen. Vergeet niet om dankjewel te zeggen, om te onthouden dat je gered bent door degenen onder ons die het ritme bepaalden, nee dankzij degenen die gevaarlijk uit de pas bleven.

En we kunnen ervoor zorgen dat het ritme terugkeert wanneer het het beste uitkomt.

Tik, tik, tik, tik...

De pandemie was het ritme van afhankelijkheid.

De pandemie was het ritme van de censuur.

En het zal het ritme van de toekomst zijn.

Tenzij...

We vergeet niet dat we zijn bedoeld om iets te doen.